A la pomme,

Au printemps mon pommier s’est couvert de petits bouquets blanc carné.
Quelques mouches viennent déjà y butiner puis, fanées ou abîmées par une gelée, les pétales tombent au sol. Ton bouton s’arrondit et chasse ses congénères pour rester seul au bout d’une branche. Tu es née !
Au fil du temps tu grossis, le soleil empourpre ta robe. Jusqu’à ta maturité. Puis c’est la cueillette. Tu  vas bien finir dans une coupe, sur une table. Une lame acérée va te couper. Elle soulève ta robe qui tombe en lambeaux, puis, taillée finement tu vas garnir une « Pâte à dérouler » que l’on glissera dans un four brûlant ou tu iras  dans une casserole sur le feu pour faire une compote ou on te croquera à belles dents.
La variété dite à cidre sera ramassée, broyée, pressée ce qui donnera le bon cidre, puis de ton marc chauffé s’écoulera le calvados.
Depuis qu’Adam et Eve t’ont croquée au jardin d’Eden, tu n’as pas changé ton mode de vie. Tu es restée « Pomme ».
Pomme de reinette er pomme d’Api !

Gilberte