Mon cher village du pays Loire-Beauce,

Planté là dans mon pré humide, témoin de la vie des hommes, je vois agir le temps.
Il creuse les rides et voit s’envoler les enfants.
Planté là dans mon pré humide, j’assiste aux allées et venues du plus jeune au plus âgé.
Spectateur végétal, je perçois leur activité.
Au carrefour de leur petit village, beaucoup admirent mon feuillage qui change au rythme des saisons.
A l’automne, leur dos courbé, ils  ramassent mes fruits au pied de mon tronc.
Je ne suis jamais seul, mes compagnons galopent près de moi, trouvant refuge à l’ombre de ma
ramure. Ils attirent les regards et, de temps en temps,  alertent les oreilles de l’homme :
l’enfant empreint de surprise et parfois de crainte,
le cycliste amusé par leur course poursuite effrénée,
le cantonnier poussant sa brouette le long du caniveau,
l’adolescent scandant le tempo d’une musique rythmée,
le vieil homme taillant ses rosiers,
le postier relevant le courrier.
Je vois défiler des milliers de véhicules.
Je vois défiler des milliers d’hommes.
Fidèle spectateur de leur vie,
j’ai envie de leur murmurer :
« Arrêtez-vous ! Regardez-moi !  Moi qui suis témoin du passé, témoin du présent, témoin du futur,
Asseyez-vous sous mon ombrage et observez avec moi la vie de mon village. »

L’arbre de Dominique B.