Vieux couteau au manche de bois noir clouté de rivets jaunes, toujours prêt à sauter dans ma  main quand une tarte sort du four, me diras-tu un jour d’où tu viens ?
Sur quelle table ou dans quel tiroir étais-tu, avant de t’envoler pour atterrir sur la place devant la mairie de Beaugency ?
C’était la guerre alors et ce jour-là de juin 1944, tu avais été arraché par le souffle du bombardement à une maison touchée par la mort. Laquelle ?
La nôtre avait été épargnée ; elle t’a adopté et t’aime toujours.

Marianne